En me penchant au-dessus des pierres,
Dans le miroir d’eau encadré par la margelle,
Je capture le reflet du ciel :
Des nuages s’étirent en ribambelles
Sans hâte aucune, dans une insolite lumière.

Un puits dans une cour joliment fleurie est source d’eau fraiche avec ces temps de sécheresse. Sa margelle large, surmontée d’un arceau en fer forgé, voit s’y balancer un macramé portant une belle potée de pélargoniums rouges. Une grille fine en sécurise l’ouverture.

À une encablure de notre immeuble à Hussein-Dey il y avait une grande villa mauresque aux murs d’un blanc immaculé, entourée d’un immense jardin, moitié ornemental, moitié agricole. C’est sur cette partie que donnaient nos balcons. À l’âge de cinq ans, je passais des heures sur un balcon, à contempler un âne qui faisait tourner la noria irriguant le jardin.

Été 1975, une invitation dans les Cevennes nous était parvenue par l’amie de ma sœur, elle même conviée par une connaissance. Nos petites valises et affaires de toilette prêtes, un cadeau pour l’hôte que nous ne connaissions donc pas et nous sautions dans le train.

Non ! Ce n’était pas une magnifique fontaine mais un très beau puits bien installé au milieu du massif principal, il était 'l'œil' qui surveillait entrées et sorties.
Surmonté d’une ferronnerie à laquelle une poulie reste accrochée et sur le muret de pierres un chat noir trône pompeusement sur son derrière.

Tout au bout du jardin de la maison je retrouvais, bien des années plus tard, le vieux puits tout vermoulu, celui où combien de fois, lorsque j’étais enfant, j’ai vu mon grand-père y puiser l’eau, remontant péniblement à la manivelle le lourd seau de bois rempli jusqu’à ras-bord.