211 - LA FUITE DES SAISONS - L'automne s’écoule avec langueur… il prend son temps. Le sang jaillit du raisin, peu à peu, les journées raccourcissent, on lit sous la lampe, on allume le feu dans la cheminée avec du petit bois.

Certains arbres hésitent à quitter leur parure verte estivale pour revêtir les teintes pourprées de saison. Il n’y a pourtant pas de honte à rougir ! Une explosion de couleurs avant la monochromie de l’hiver.

Ah l’hiver, il a déjà la tête près du bonnet ! Il piaffe, s’impatiente, s’emporte, en hâte de ressortir de la naphtaline, gants, écharpes et moufles. La bise furieuse claque les portes, balaie tout sur son passage, arrache les feuilles des branches et les jette sans ménagement dans le caniveau.

Bientôt, la neige dépliera son tapis blanc, d’immobiles bonhommes ventripotents monteront la garde, chut ! La nature va sombrer dans un sommeil hiémal.

CHRIS 83