"A vendre : Maison de caractère, calme, à rafraîchir" ! Pouvait-on lire sur une pancarte accrochée au portail.
Je me disais que si elle avait du caractère, il était sûrement mauvais, vu l’ air revêche que lui donnaient l’épaisse broussaille tout autour. Une énorme cicatrice qui barrait sa façade de haut en bas aggravait encore cet abord inhospitalier. Et borgne en plus de ça, avec une fenêtre murée !

Seule, perchée sur une colline située en plein vent, calme elle l’était, l’annonce n’avait rien exagéré, aucun signe de vie alentour, le premier hameau se trouvant à plus de vingt kilomètres à la ronde.
Un agent immobilier passait de temps en temps, ouvrait le seul volet restant avant de la faire visiter. Aux dires des rares acheteurs potentiels, point n’était besoin de la rafraîchir, tant l’humidité dégouttait des pierres vermoulues. Quant à la charpente, habitée par les termites elle présentait un état de délabrement avancé.
Le village voisin bruissait d’étranges rumeurs au sujet de la dernière occupante des lieux, une créature mi-femme, mi-sorcière, sans âge, le dos voûté, peinte en noir de la tête aux pieds. Dès qu’on la croisait dans la rue, les conversations s’arrêtaient. Personne ne savait si elle était l’ ancienne propriétaire, ou quelqu’un qui squattait les lieux. Un soir de pleine lune, elle s’en était allée, suivie d’une horde de chats faméliques, et s'était enfoncée dans la nuit.

CHRIS 83