Dans un endroit presque sacré il ouvrait sa gueule sombre à côté d’une croix en granit et d’un banc de pierre moussue.

Par une jolie matinée de printemps il a avalé le ciel et son eau bronze- moiré s’est azurée.

En me penchant je m’y mire, et mon image sans bouger voyage au milieu des nuages.
Leurre d’une douce quiétude nimbée d’ouate.

Mais aussi dans son eau immobile enferme ses secrets
Cette eau noire du soir intrigue, inquiète, nous aspire, emprisonne nos confidences dans le profond de son silence.

Le puits c'est le creux,
Le trou noir des cachotteries une sorte de confessionnal sans l'absolution.
Non ! Puits je ne boirai pas de ton eau...

🐁La souris