À l'enterrement de la feuille morte emportée par le vent, tous étaient conviés.

Derrière le mur végétal du parc à la française, l'imaginaire d'un jardin anglais, sous ces frondaisons jase le ruisseau, un chemin s'arrondit devant le temple néo, blanchit, joustant l'orée d'un bois de feuillus. Interroge, qui était la première ? La graine ou la fleur portant les gamètes, le fruit aussi revendique.

 La feuille consensuelle était leur porte-drapeau. Du savoir-vivre, de l'intelligence, une connivence avec l'air du temps ! On lui rend hommage, toujours pimpante et travailleuse avec ça ! Que ne lui doit-on pas ? Depuis les fougères géantes, la forêt primaire, le cycle du carbone, la photosynthèse et pour témoin, un fossile nervuré.

À défaut de photographe, un dessinateur note, croque, l'écureuil jouant les maîtres de cérémonie. Il n'a oublié ni le scieur de long ni le bûcheron. Le carrosse de la marquise accourt par les perspectives de buis et ramasse en chemin le savant distrait et le poète attitré. Plus loin, le sous-préfet hochant sa marotte, la fée Risette, en lui comptant fleurette...

Parfois, je me dis, si j'avais su... Dehors il pleut.🐼