211/ TOUT PASSE
L'automne est une saison que je dirais résignée. Par ses flambées orangées-rouges, elle se prépare à laisser la place. Quelques tirs de tonnerre éclairent le ciel en zébrures électriques, manifeste de ses dernières volontés d'exister.

Puis le temps fait son œuvre, preuve que rien ne dure. Il arrive en blanc du frimas matinal, dévale les pentes en déluge de pluies glacées.
Le vent, la pluie,
l'hiver maussade est bien là, soufflant sa bise agressive.
Les pieds dans la terre gelée et la tête près d'un bonnet tricoté de perles de givre.
🐭La Souris 83