198/LA FAUSSE AFFAIRE DU 22 DE LA RUE QUINCAMPOIX.
J' avais pris ce livre dans le salon de l'hôtel parce que cette rire est à deux pas de moi. je parcourais rapidement le début afin d'arriver plus vite au cœur de l'intrigue.
----- Enfoncée dans une bergère, la grand-mère tricote tranquillement.

Les aiguilles se caressent dans la laine mousseuse.
Le matin est le moment de la journée qu'elle préfère. Les odeurs de café de la brûlerie à côté et tous les va et vient familiers. Tout en chantonnant, elle tend l'oreille surveillant les bruits de la porte d'entrée. Elle sait que c'est son heure au voisin du dessus, il a beau être discret, elle connait tout de l'immeuble et de ses habitants. Leurs chuchotements, le son de chaque trousseau de clés, le staccato des santiags ferrées du vieux garçon du premier. Aussi est-elle intriguée lorsqu'elle entend comme un sac lourd qu'on traine dans la descente de l'escalier et qui saute de marche en marche précédé de pas lourds et inconnus.
Les aiguilles à tricoter commencent à ferrailler d'inquiétude.
Ce ne peut être les sacs de linge de la laverie, on est lundi, et le lundi la boutique est fermée. Les voisins du second ? Mais non, ils prennent toujours l'ascenseur sauf la vieille chipie au bout du couloir qui considére que c'est bon pour son cœur et ses mollets de coq ! Mais aujourd'hui celle-la ne sortira pas, elle attend son neveu.
Alors ???
Les aiguilles à tricoter, pointes en haut, ont arrêté de se fricoter.
La grand-mère machouille nerveusement ses branches de lunettes.
Les bruits s'emplifient, puis, c'est un ahanement en bas des marches... juste devant sa porte.
Le doute fait place à l'angoisse, ses mains diaphanes sont moites et froides, elle tresaille et lâche une aiguille lorsque, coup sur coup deux terribles...
Je tournais vivement la page, haletante... Le feuillet manquait ! Et les pages suivantes, qui auraient pu nous mener à la solution, sont crayonnées. Peinturlurée d'une maison au bout d'un chemin. Des cheminées qui fument sous un soleil qui prend tout l'angle du dessin.
Deux petits enfants et un chien devant la porte me regardent dans les yeux. Derrière la page, des fleurs moches... Des gribouillages de gosses sans intérêts.
Déçue oh combien ! Privée de la fin, je refermais le bouquin et ne saurai jamais, et vous non plus, ce qui s'est passé au 22 de la rue Quincampoix.
🐭 La Souris 04