189Papillon de nuit

Quand les volets se font persiennes, ils filtrent vingt quatre images seconde, inventent le cinéma. La lune fait risette.

Au bord d'une insomnie, le noctambule s'interroge, quels sont ces bulles, leur fonction ? Bavarde, tu t'arrêtes. Le conciliabule ne peut t'attendre : monsieur Distrait qui s'en vante, monsieur Snob qui se pose. La marchande à la toilette comme le saute-ruisseau s'interpellent, fuitent. Le ballet en coulisse va bondir sur le théâtre de mes nuits blanches. Venu du tréfonds du rêve ou du transistor mal éteint, une musique. Du son saugrenu, céleste ? Âpre, parfois inattendu, les ronds de lumière se croisent, s'entrechoquent, les sons s'échappent dans un bâillement, et le sommeil vint.
🐼 Claud'ours 83