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179đŸŒ/UN BLÊME Sur la bakĂ©lite noire du Mont Blanc, je tire le mĂ©tal dorĂ© de la tige du rĂ©servoir pour jeter l'encre, un jet de plume qui rejaillit sur la feuille blanche.

C'est ainsi qu'on vide ou qu'on remplit la poche de caoutchouc du stylo. Le bleu des mers du Sud s'Ă©tale, on bouge le papier de droite et de gauche, la tache prend des contours, on pourrait plier la feuille pour lui donner une symĂ©trie ainsi plus facile Ă  interprĂ©ter une fois sĂšche. Le blanc restant Ă©chancre une lueur, par caprice de plume, aussi la hachurer ou faire naĂźtre des bulles au hasard. Une colonne s'Ă©lance dans une marche aux flambeaux, la grosse caisse donne les trois coups, la clique, tambour battant, dĂ©chire la nuit. D'autres nĂ©gatifs sĂšchent sur le fil Ă  linge, j'entends le guet qui porte le pet, un crime va se perpĂ©trer, odieux, sans un adieu. Un plouf et puis, ça y est. En fanfare la marche reprend, triomphale, la troupe s'Ă©loigne. đŸŒ Claud'Ours 83